Tres

…son las ocho de la mañana y bajo en el ascensor de mi casa con la tabla de surf incómodamente colocada para que las puertas puedan cerrar, también arrastro una caja con un neopreno, unas aletas, cera, una licra, y varias cosas inútiles que han ido a parar ahí dentro. La noche anterior tuve la brillante idea de raparme la cabeza al cero a eso de las 2 de la mañana, y ahora no se quien es el que me mira desde el otro lado del espejo. Salgo a la calle intentando no desmoronarme de camino hacia el coche, ni pizca de frío. Me siento como Rovert Neville en busca de algún signo de vida. El monovolumen arranca sin problemas y hecho en falta la parafernalia al arrancar mi furgoneta del 88 que hoy se queda aparcada por estar averiada. Durante el camino saludo a los pacientes e impacientes ocupantes de cientos de vehículos que hacen cola para entrar a un circuito a ver a un superhéroe malcarado que hace las delicias de una España enloquecida, les digo adiós con la mano y a algún que otro también con el pie. Suena todo el camino Motorhead y llego a mi destino una hora antes de la juerga. No he mirado el retrovisor central en todo el camino, no consigo verme teniendo el aspecto de Travis Bickle sin cresta. Esperando en el coche una chica totalmente borracha me habla desde el otro lado del cristal y acierto a entender -tu si que tienes cojones- a la vez que simula tocar la guitarra, al ver mi cara, y quizás mi aspecto de Robert de niro, desiste y se marcha sin mas. Son las 10 y llega la hora de salir del coche y encajar las miradas, de unirme a la panda y de hacer ruido. A las 10:30 aún estoy solo, a las 10:45 somos cuatro, a las 11 los que somos vamos en busca de aquello que reivindicar…

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